EL FUEGO INOLVIDABLE
DEL GITANO
05 enero 2010
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Julio Cortázar - Rayuela Cap. 7
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja...
...Me miras, de cerca me miras, cada vez mas de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez mas de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, Jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua. (fragmento)
Alejandra Pizarnik - Piedra Fundamental
No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan, y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos, aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío, no, he de hacer algo, no, no he de hacer nada, algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.
En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.
No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.
Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas. (Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas.)
(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)
Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Cuando el barco alternó su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín.
Hay un jardín.
Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo.
Un canto que atravieso como un túnel.
Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles.
Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan, y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos, aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío, no, he de hacer algo, no, no he de hacer nada, algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.
En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.
No puedo hablar para nada decir. Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.
¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.
Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser Tiresias, flota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos de álamos nevados?
Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar, como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme. Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía, alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el refrán era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este poema que voy escribiendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas. (Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas.)
(Es un hombre o una piedra o un árbol el que va a comenzar el canto...)
Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado por una antorcha en las arenas de un país extranjero).
Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la muerte era decir un nombre sin cesar.
No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una trampa, un escenario más.
Cuando el barco alternó su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín.
Hay un jardín.
Las olas - Virginia Woolf
El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin. Al aproximarse a la orilla, cada una de ellas adquiría forma, se hinchaba y se rompía arrojando sobre la arena un delgado velo de blanca espuma. La ola se detenía para alzarse enseguida nuevamente, suspirando como una criatura dormida cuya respiración va y viene inconscientemente. Poco a poco, la franja oscura del horizonte se aclaró: se hubiera dicho un sedimento depositado en el fondo de una vieja botella, dejando al cristal su transparencia verde. En el fondo, el cielo también se hizo translúcido, cual si el sedimento blanco se hubiera desprendido lo cual si el brazo de una mujer tendida debajo del horizonte hubiera alzado una lámpara, y bandas blancas, amarillas y verdes se alargaron sobre el cielo, igual que las varillas de un abanico. Enseguida la mujer alzó más alto su lámpara y el aire pareció dividirse en fibras, desprenderse de la verde superficie en una palpitación ardiente de fibras amarillas y rojas, como los resplandores humeantes de un fuego de alegría. Poco a poco las fibras se fundieron en un solo fluido, en una sola incandescencia que levantó la pesada cobertura gris del cielo transformándola en un millón de átomos de un azul tierno. La superficie del mar fue adquiriendo gradualmente transparencia y yació ondulando y despidiendo destellos hasta que las franjas oscuras desaparecieron casi totalmente. El brazo que sostenía la lámpara se alzó todavía más, lentamente, se alzó más y más alto, hasta que una inmensa llama se hizo visible: un arco de fuego ardió en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar ya no fue sino una sola extensión de oro. La luz golpeó sucesivamente los árboles del jardín iluminando una tras otra las hojas, que se tornaron transparentes. Un pájaro gorjeó muy alto; hubo una pausa: más abajo, otro pájaro repitió su gorjeo. El sol utilizó las paredes de la casa y se apoyó, como la punta de un abanico, sobre una persiana blanca; el dedo del sol marcó sombras azules en el arbusto junto a la ventana del dormitorio. La persiana se estremeció dulcemente. Pero todo en la casa continuó siendo vago e insustancial. Afuera, los pájaros cantaban sus vacías melodías.
(fragmento)
1931
Virginia Woolf - Orlando
"Habiendo interrogado al hombre y al pájaro y a los insectos (porque los peces, cuentan los hombres que para oírlos hablar han vivido años su soledad de verdes cavernas, nunca, nunca lo dicen, y tal vez lo saben por eso mismo), habiendo interrogado a todos ellos sin volvernos más sabios, sino más viejos y más fríos -porque ¿no hemos, acaso, implorado el don de aprisionar en un libro algo tan raro y tan extraño, que uno estuviera listo a jurar que era el sentido de la vida?- fuerza es retroceder y decir directamente al lector que espera, todo trémulo, escuchar qué cosa es la vida: ¡ay! no lo sabemos. "
(fragmento)
“Cuando los besos saben a alquitrán, cuando las almohadas son de hielo,
cuando el enfermo aprende a blasfemar,
cuando no salen trenes para el
cielo,
a la hora de maldecir,
a la hora de mentir.
Cuando marca sus
cartas el tahúr
y rompe el músico su partitura
y vuelve Nosferatu al
ataúd
y pasa el camión de la basura,
a la hora de crecer,
a la hora
de perder,
cuando ladran los perros del amanecer.”__
“En la posada del fracaso,
donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad
comparten colchón
y cuando, por la calle,
pasa la vida, como un huracán,
el hombre del traje gris
saca un sucio calendario del
bolsillo y grita
¿quién me ha robado el mes de abril?
¿pero cómo pudo sucederme a mí?
¿quién me ha robado el mes de abril?
Lo guardaba en el cajón
donde guardo el corazón.”__
“Cuando agoniza la fiesta
todas encuentran pareja
menos Lola
que se va, sin ser besada,
a dormirse como cada
noche sola
y una lágrima salada
con sabor a mermelada
de ternura
moja el suelo de su alcoba
donde un espejo le roba
la hermosura.
Nadie sabe cómo le queman en la boca
tantos besos que no ha dado,
tiene el corazón tan de par en par y tan oxidado.”__
“Algunas veces vivo, y otras veces
la vida se me va con lo que escribo,
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo que te arañe el corazón.
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella…, al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.”__
“Desnuda se sentía igual que un pez en el agua,
vestirla era peor que amortajarla,
inocente y perversa como un mundo sin dioses,
alegre y repartida como el pan de los pobres.
No quise retenerla, ¿de qué hubiera servido
deshacer las maletas del olvido?
Pero no sé qué diera por tenerla ahora mismo
mirando por encima de mi hombro lo que escribo.
Le di mis noches y mi pan, mi angustia, mi risa,
a cambio de sus besos y su prisa,
con ella descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno.”__
“No soporta el dolor, le divierte inventar
que vive lejos, en un raro país,
cuando viaja en sueños lo hace sin mí,
cada vez que se aburre de andar, da un salto mortal.
Cuando el sol fatigado se dedica a manchar
de rosa las macetas de mi balcón
juega conmigo al gato y al ratón,
si le pido “quédate un poco más”, se viste y se va.
Cuanto más le doy ella menos me da
Por eso a veces tengo dudas, ¿no será un tal Judas
el que le enseñó a besar?”
71 comentarios:
“ Amante y aventurero soy de la raza gitana su príncipe y heredero, una raza que de vieja su historia lleva perdida, cabalga junto a la muerte y es su caballo la vida. Vengo de tierras lejanas, de allá donde nace el día, no tengo nación ni patria, pues la tierra es toda mía. Soy padre de la alegría y hermano de la tristeza, peleo ante la injusticia y me rindo ante la belleza. Y aunque no tengo corona, soy de reyes, soberano, pues es mi mayor orgullo ¡señores, yo soy gitano! ¡SÍ SEÑOR! ”
Gardelito
Me entristeció tanto esta noticia, Iván,sos un tipazo. El recuerdo del gitano va a ser eterno.
Un beso, y también a Gardelo, por saberse todo de todo.
Marina
Marina:
“ A veces un recuerdo o una canción muy triste, se adueñan de aquel eco que me dejó tu voz, y entonces vuelvo a ver como cuando te fuiste, con mi dolor a cuestas llorando por tu amor, y a veces yo quisiera que luego del olvido, que tanto me ha costado poder volverte a ver, pero es muy peligroso, por tu vida y la mía, que acepto sin reclamos el precio del ayer… ”
Gardelito
Yo ayer te quise tanto
que partían mis venas
mi loco corazón
al bombear el torrente
de sangre incontrolable
por tanto y tanto amor.
Y ayer te quise tanto
que nunca habrán de amarte
como te he amado yo
que hasta me falta el aire
para decir te quiero
como lo he dicho yo.
Marina ;)
No faltan razones para recordarlo.
Saludos
¡Ídolo!
Un verdadero talento,
saludos Iván.
Gracias por recordarle
Grande Ivano!
Recordarlo en cada canción, salute!!
Juan Carlos
'Noche de amantes perdidos, noches de viejas memorias, de amores solos y olvidos, en cada amante una historia.
La calle está desolada y hay mucho frío en mi almohada, ya no tengo de tu aliento el calor que acostumbraba.
Mi corazón ya deshecho, mi mano desesperada, buscándote por el lecho... más de ti no queda nada…más de ti no queda nada.
Noche de noches pasadas, cuando tu amor yo tenía, si hay una ley sobre amores, te juro no lo sabía.
Una ley de amores viejos que destruyó corazones, para un amor como el mío, no existen ley ni razones.
Pero ante tanta ignorancia, Dios justo me ha sentenciado, ¿habrá una ley sobre amores? porque soy un condenado.'
un genio
silvia
Un hombre fantástico en todos los sentidos, saludos.
La noche se perdió en tu pelo
la luna se aferró a tu piel
y el mar se sintió celoso
y quiso en tus ojos
estar él también..
Un genio total, gracias Iván.
Excelente punta Gardelito!
Un beso Iván
hombres como él nunca mueren
un cariño querido Iván
Stella Maris
De generación en generación, un verdadero ídolo. Un abrazo
Todo un gustazo encontrar esto en tu blog, Ivano. Sinceramente un gustazo inmenso.
"Tú la mujer, yo el placer,
tú la virtud, yo la inquietud,
dos para amar nada mas, y después, la pasión que vendrá mas y mas..."
♥
Gitano pura raza!!
Un capo,
¡Viva el gitano!
Besos Ivano
Fabiana:
“ Ven, la noche se nos va, de prisa y sin tener piedad de nuestro amor, aférrate de mí y dame tu calor, alivia mi agonía. Ven que quiero la ilusión, de morir junto a ti, besándote mi amor, pero la realidad es solo una verdad, la vida continua ”
G
Chela:
“ Tu boca, sensual, peligrosa, tus manos la dulzura son, tu aliento fatal fuego lento que quema mis ansias y mi corazón. Ternura que sin prisa apura, caricias que brinda el amor, caprichos muy despacio dichos entre la penumbra de un suave interior. Te quiero y ya nada importa, la vida lo ha dictado así, si quieres, yo te doy el mundo pero no me pidas que no te ame así ”
G
Sos un gitano Gardelo, te las sabés todas.
Y el otro gitano, el verdadero, un incuestionable artista.
Saludos Iván, saludos a todos.
Bien
un grande.
Y tan querido Roberto..
Artista de primera y sobre todo un hombre excepcional.
Grande gitano!!
CON NOSTALGIA RECIBIMOS LA NOTICIA DEL GRAN SANDRO. SE ME DEVUELVE LA PELICULA EN MIS TIEMPOS DE JUVENTUD, CUANDO SONABA EN TODAS LAS EMISORAS DE BOGOTA, SUS CANCIONES, Y COLOCABAMOS SUS DISCOS DE ACETATO EN LAS REUNIONES CON NUESTROS AMIGOS Y AMIGAS DEL BARRIO CHAPINERO, POR ALLA FINALIZANDO LOS SESENTAS Y COMENZANDO LOS SETENTAS. PAZ EN SU TUMBA. AHORA A TRAVEZ DEL TIEMPO ESTOY ESCUCHANDO AQUI DESDE LA CIUDAD DE HAMILTON EN CANADA, SUS CANCIONES QUE LAS TRAJE GRABADAS EN UN MP3.
Sin dudarlo, el número 1.
Un abrazo
Stella
Un hombre inmenso, no cabe lugar a titubeo.
Único. El romántico por excelencia.
Marga
Tus labios de rubí de rojo carmesí ;)
¡Grande, Gitano!
por ese palpitar que tiene tu mirar
yo puedo presentir que tu debes sufrir
igual que sufro yo por esta situación
que nubla la razón sin permitir pensar
en que ha de concluir el drama singular
que existe entre los dos, tratando simular
tan solo una amistad, mientras en realidad
se agita la pasión que muerde el corazón
y que obliga a callar, yo te amo, yo te amo
tus labios de rubí de rojo carmesí
parecen murmurar mil cosas sin hablar
y yo que estoy aquí sentado frente a ti
me siento desangrar sin poder conversar
tratando de decir, tal vez será mejor
me marche yo de aquí para no vernos mas
total, que mas me da, ya se que sufriré
pero al final tendré tranquilo el corazón
y al fin podré gritar: "yo te amo, yo te amo"
Completamente inolvidable.
Un besote Iván
MARAVILLOSO en todo sentido.
Saludos
El ídolo argentino, un maestro, un señor. Inolvidable.
Trascendió generaciones, y eso no es fácil. Un verdadero fenómeno.
Un abrazo, querido. Elena
"Renovado esplendor, esta noche hay en ti
que bonita que estás, que bien luces así
con el blanco marfil del vestido de tul
maquillada muy bien y tu tapado azul.
Y los hombres envidian mi suerte
lo común se transforma ante mí
orgulloso te llevo del brazo
y París se arrodilla ante ti"
Genuino artista representante del pueblo.
Un abrazo viejo.
Santi
‘No puedo concebir
que vuelvas a partir
si apenas has llegado,
quisiera yo creer
que puedes comprender
mi amor desesperado,
en esta habitación
se muere una pasión
en horas desoladas,
vibrante de emoción
palpita un corazón
que espera tu llegada,
y cuando estas aquí
te amarras junto a mí
volviéndome la vida,
tus labios al besar
me obligan a olvidar
cerrando mis heridas,
y vuelves a marchar
y yo a agonizar
más tú igual te alejas,
mañana será igual
historia sin final
me amas y me dejas’
Que una vez un ruiseñor, con las claras de la aurora
quedó preso de una flor, lejos de su ruiseñora.
Y esperando su vuelta en el nido ella vio que la tarde moría
y a la noche cantando en el río, media loca de amor le decía:
dónde estará mi vida, por qué no viene, que rosita encendida
me lo entretiene, agua clara que camina entre juncos y mimbrales
dile que tienen espinas las rosas de los rosales.
Dile que no hay colores que yo no tenga, que me muero de amores
dile que venga.
Un hombre como él nunca se va. Gracias por el detalle Ivano.
Graciela Arce
Un artista excepcional, talento puro y solidaridad brutal, que tanto hace falta.
Saludos
un capo, y la noticia me cayó para el culo
besos iván
A todos Carina.
Gardelito
“Tan solo quedó al fin, el viejo maniquí donde probabas tú la seda y el chifón que llamo la atención de todo aquel que vió tu cuerpo de princesa, y ahora velo ahí,
tirado en un rincón de aquel viejo desván, guardando la emoción de cosas que no están y vuelvo a recordar las horas de tibieza...
y creo revivir el loco ir y venir
buscando por doquier el viejo maniquí para poder lograr decorar tu belleza y yo desde un rincón contemplo tu actuación tratando conseguir con gran preocupación
algún nuevo color que luego te pondrás y lucirás coqueta, las lagrimas empañan la visión y veo en el rincón del viejo maniquí
a aquella que yo quise…”
Icono musical sin duda, en América y el mundo.
Henry
Éste es mi amigo el puma Iván.
Me encanta, me encanta, siempre.
Besos
Te propongo,
disfrutar de una mañana
caminando de mi mano
o una flor en tu ventana
o que algún violín gitano
nos regale con su voz.
Te propongo,
elegir la cartelera de algún cine continuado
o tal vez mirar vidrieras
te propongo cosas simples
son las cosas de este amor.
“Yo no te propongo el sol ni las estrellas, tampoco yo te ofrezco un castillo de ilusión, yo tengo para darte tan solo cosas buenas, triviales y sencillas, las cosas de este amor. Te propongo, un amanecer cualquiera aferrada de mi brazo compartiendo una quimera, te propongo simplemente..te propongo que me quieras”
¡SALUD!
‘Pupilas de azul extraño
donde estarán escondidas
el día que me dejaron, mi bien
no anunciaron su partida.
Pupilas de cielo breve
donde estarán escondidas
no ven que alargan mi noche
no ven que acortan mi vida.
A quien están alumbrando
si eran mi luz, donde han ido
de tanto vivir en sombra
hasta mi rumbo he perdido.
Ya no son tuyos sus ojos
pues sí son tuyos los míos
quien se ha robado tus cielos, mi bien
quien los llevó si eran míos.’
Un grande de verdad, pasión inmortal.
Un beso, Haydee
Me encanta. Desde siempre, el mejor.
Saludos. Clara
¡gitano y mucho más!
Completamente inolvidable, un beso Ivano.
Ceci
Muy lindo esto Iván, un hombre de ley, un artista por donde se lo mire, y esta noche A LA BOMO ¿o ya estás allá?
No volvió?
Marina
Capísimo!!
Trascendental indiscutido, genial gitano.
Besos. Irene
Por siempre un artistazo. Graciela
La verdad es que era un tipazo.
Y me gustó mucho esto, Iván, el gitano si que sumaba éxitos.
Jimena
Gardelo, no se te pasa nada.
Tipazo el gitano.
Leo
Gardel hace la punta :)
Laura
Es que soy muy musical.
Gardelito
Ya lo creo, Garde
¿hay algún tipo de música que te cuadre?
Mary
jaja que NO te cuadre?
Mary
¿el tango?
nostálgicos saludos para usted, señor!!!
A personas así no se las olvida.
Saludos
Elena
Un capo de verdad, besos.
Mariel
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